Non ce la fanno.

I belli muoiono tra le fiamme:

sonniferi, veleno per i topi, corda,

qualunque cosa…

Si strappano le braccia, si buttano dalla finestra, si cavano gli occhi dalle orbite,

respingono l’amore, respingono l’odio, respingono, respingono.

Non ce la fanno, i belli non resistono,

sono le farfalle, sono le colombe, sono i passeri, non ce la fanno.

Una lunga fiammata mentre i vecchi giocano a dama nel parco.

Una fiammata,

una bella fiammata mentre i vecchi giocano a dama nel parco, al sole.

I belli si trovano all’angolo di una stanza

accartocciati tra ragni e siringhe, nel silenzio,

e non sapremo mai perchè se ne sono andati.

Erano tanto belli.

Non ce la fanno, i belli muoiono giovani, e lasciano i brutti alla loro brutta vita.

Amabili e vivaci: vita e suicidio e morte,

mentre i vecchi giocano a dama sotto il sole nel parco.

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